bestas saltando ao longo do tempo -

Van Gogh escrevendo ao irmão pedindo tintas
Hemingway testando sua espingarda
Céline falindo como médico
a impossibilidade de ser humano
Villon expulso de Paris por ser um ladrão
Faulkner bêbado nas sarjetas de sua cidade
a impossibilidade de ser humano
Burroughs matando a esposa com uma arma
Mailer esfaqueando a dele
a impossibilidade de ser humano
Maupassant enlouquecendo num barco a remo
Dostoiévski enfileirado num muro para ser fuzilado
Crane pulando de um barco na voragem da hélice
a impossibilidade
Sylvia com a cabeça no forno como batata assada
Harry Crosby saltando naquele Sol Negro
Lorca assassinado na estrada pelos soldados espanhóis
a impossibilidade
Artaud sentado num banco de hospício
Chatterton tomando veneno de rato
Shakespeare um plagiador
Beethoven com a corneta de surdez enfiada na cabeça
a impossibilidade a impossibilidade
Nietzsche totalmente enlouquecido
a impossibilidade de ser humano
demasiado humano
esse respirar
pra dentro e pra fora
pra fora e pra dentro
esses marginais
esses covardes
esses campeões
esses loucos cães da glória
movendo um tantinho de luz rumo a
nós
impossivelmente.

Mercedes Vermelha

naturalmente, nós todos caímos em
baixo-astral, é uma questão de
desequilíbrio químico
e uma existência
que, por vezes,
parece impossibilitar
qualquer chance real de
felicidade.

eu estava num baixo-astral
quando um ricaço escroto
acompanhado de sua inexpressiva
namoradinha
numa Mercedes vermelha
cortou
a minha frente
no estacionamento do hipódromo
o estalo lampejou
no meu íntimo:
vou arrancar o filho da puta
de seu carro e
arrebentar a
cara dele!

segui o sujeito
até os manobristas
estacionei atrás
e saltei do meu
carro
corri
corri até a
porta dele
e puxei.
estava
trancada.
as
janelas estavam
levantadas.
eu bati na janela
do lado
dele:
"abre! eu vou
arrebentar a sua 
cara!"

ele ficou sentado
olhando reto
em frente.
a mulher dele fazia
o mesmo.
eles não me
olhavam.

ele era 30 anos 
mais novo,
mas eu sabia que podia
encarar,
ele era molenga
e mimado.

eu bati na janela
com meu
punho:
"sai daí, seu merda,
ou eu começo a
quebrar
o vidro!"

ele acenou de leve a cabeça
para sua
mulher
eu a vi estender
o braço
abrir o
porta-luvas
e passar para ele o
.32

eu o  vi segurar a arma
junto ao assento
e soltar a
trava de segurança.

fui andando 
em direção ao
clube, o programa
parecia uma
beleza
naquele
dia.

tudo que eu precisava fazer
era
estar lá.

um sorriso para se lembrar

nós tínhamos peixes dourados e eles ficavam dando voltas

no aquário sobre a mesa perto das cortinas pesadas

cobrindo a vista da janela e

minha mãe, sempre sorrindo, querendo que todos nós

estivéssemos  felizes, me disse, 'seja feliz Henry!'

e ela estava certa: é melhor ser feliz se você

pode

mas meu pai continuava a bater nela e em mim várias vezes por semana enquanto

se enfurecia em seus 1,88 de altura, porque ele não conseguia

entender o que estava atacando-o por dentro

minha mãe, pobre peixe,

querendo ser feliz, apanhando duas ou três vezes por

semana, dizendo-me para ser feliz: ‘Henry, sorria!

por que você nunca sorri?’

e então ela sorria, para me mostrar como se fazia, e era o

sorriso mais triste que já vi

um dia os peixes dourados morreram, todos os cinco,

eles boiaram na água, de lado, seus

olhos ainda abertos,

e quando meu pai chegou em casa ele jogou-os para o gato

lá no chão da cozinha e nós observávamos enquanto minha mãe

sorria.

eu

mulheres não sabem como amar,
ela me disse.
você sabe como amar
mas mulheres só querem parasitar.
sei disso porque sou
mulher.

hahaha, eu ri.

por isso não se preocupe terminando
com Susan
porque ela apenas irá parasitar
outro homem.

falamos um pouco mais
então me despedi
desliguei o telefone
fui ao banheiro
e mandei uma boa merda de cerveja
basicamente pensando, bem,
continuo vivo
e tenho capacidade de expelir
sobras do meu corpo.
e poemas.
e enquanto isso acontecer
serei capaz de lidar com
traição 
solidão
unhas encravadas
gonorréia
e o boletim econômico do
caderno de finanças.

com isso
me levantei
me limpei
dei a descarga
e então pensei:
é verdade:
eu sei como
amar.

ergui minhas calças e caminhei
para a outra peça.


O amor é um cão dos diabos (2007, pg. 30)

lamentando e se queixando

ela escreve: você vai
se lamentar e se queixar
em seus poemas
sobre como eu trepei
com 2 caras na semana passada.
eu te conheço.
ela escreve para me
dizer que meu sensor
estava certo -
ela recém tinha trepado
com um terceiro cara
mas ela sabe que não
quero saber com quem, nem por que
nem como. ela encerra sua
carta, "com amor".

ratos e baratas
triunfaram novamente.
aí vem ele correndo
com uma lesma em sua
boca, entoando
velhas canções de amor.
feche as janelas
lamente
feche as portas
queixe-se.


O amor é um cão dos diabos, 2007. (pg. 44)

462-0614

agora recebo muitas chamadas de telefone
todas iguais
"é Charles Bukowski,
o escritor?"
"sim", eu lhes respondo.
e eles dizem que entendem minha
escrita,
alguns deles são escritores
ou querem ser escritores
e estão em empregos estúpidos e
horríveis
e não conseguem nem encarar a sala
o apartamento
as paredes
essa noite...
querem alguém com quem possam
conversar,
não podem acreditar
que não posso ajudá-los
que não conheço as palavras.
não podem acreditar
que agora mesmo
me dobro em meu quarto
segurando minhas entranhas
e dizendo
"Jesus Jesus Jesus,
de novo não!"
eles não podem acreditar
que as pessoas mal-amadas
as ruas
a solidão
as paredes
também são minhas.
e quando desligo o telefone
eles acham que escondi o
jogo.

não escrevo a partir da sabedoria.
quando o telefone toca
eu também gostaria de ouvir palavras
que pudessem aliviar um pouco alguma 
dessas coisas.

é por isso que meu nome está na
lista.


O amor é um cão dos diabos, 2007. (pg. 108-109)

a garota no banco da parada de ônibus

eu a vi quando eu estava na pista da esquerda
indo a leste pela Sunset
ela estava sentada
as pernas cruzadas
lendo um livro de bolso.
era italiana ou indiana ou
grega
e enquanto eu estava parado no sinal vermelho
vez ou outra um vento
erguia sua saia,
eu tinha a visão desimpedida,
revelando
pernas da mais imaculada perfeição
que eu jamais vira.
sou essencialmente tímido
mas olhei e fiquei olhando
até que uma pessoa no carro atrás de mim
começou a buzinar.

isso nunca tinha acontecido dessa
maneira.
dei a volta na quadra
e estacionei numa vaga do
supermercado
bem em frente ao lugar em que ela estava
de óculos escuros
eu não deixava de olhar
como um colegial em sua primeira
excitação.

memorizei seus sapatos
seu vestido
suas meias
seu rosto.

os carros passavam e me bloqueavam
a visão.
então eu a via novamente.
o vento erguia sua saia
para muito além das coxas
e comecei a me tocar.
um pouco antes do ônibus dela aparecer
cheguei ao orgasmo.
senti o cheiro do meu esperma
sua umidade em meu calção
e cueca.

era um ônibus branco e feio
e a levou embora.

dei a ré no estacionamento
pensando, eu sou voyeur pervertido
mas ao menos não me
expus.

sou um voyeur pervertido
mas por que elas fazem isso?
por que têm essa aparência?
por que deixam o vento soprar
assim?

ao chegar em casa
tirei a roupa e fui para o banho
saí enrolado na
toalha
liguei
as notícias
apaguei as notícias
e
escrevi este poema.


O amor é um cão dos diabos, 2007.  (pg. 216 -217)

vulgaridade

ok, aqui eu estou limpando minha bunda e pensando sobre o que há de errado com o 

mundo

mas eu acho que muito do que me incomoda é que eu considero

toda mulher com quem vivi como insana: eu sabia disso para começar

porque elas nunca teriam tentado viver comigo

caso contrário,

por exemplo, linda enviou recentemente um dos meus livros para a mãe dela

e sua mãe ficou ao telefone com ela e disse:

"por que ele não cresce? por que ele continua escrevendo sobre essas

coisas !: vômito e sexo e porcaria e todas aquelas

coisas FEIAS? "

e a pobre linda tentou defender as minhas obras,

ela é uma menina doce e querida,

e elas gritavam uma para outra,

a longa distância.

meu pai costumava gritar a mesma coisa para mim sobre a minha

escrita

mas então me ajude

quando eu escrevo eu não tenho nenhuma ideia que eu estou escrevendo sobre

merda e vômito e foda e assim por diante.

eu não sei,

eu pensei que eu estava escrevendo sobre

circunstância,

uma circunstância que  permitimos destruir a nós

e nós nos tornamos

aparições, e tudo sobre nós

também, até mesmo nossos animais

nossas ruas

nossas casas

nossas transas

então agora eu estou limpando minha bunda

e agora eu estou limpando a

sua.

você não pode detonar o que já foi

detonado, sim.

ainda assim, eu acho que eu vou começar a

levantar  pesos

de novo,

eu tenho 63 anos, mas eu me sinto mais jovem do que a

primavera

sou eu,

mas eu sou sincero quando digo que

quando eu ouço as pessoas dizerem que eu escrevo

sobre  coisas vulgares

eu acho que eles podem estar certos

mas eu não tenho certeza

eu gostaria que a mãe de linda pudesse ter conhecido

meu pai,

eles poderiam ter ficado juntos

nunca cagar, ​​vomitar, amaldiçoar ou

foder,

eles teriam sido totalmente sadios

totalmente

justos.

merda,

sim.

e uma vez que este não é um lugar para

terminar um poema

deixe-me dizer

que pelo meu bem e pelo

seu

vamos ser felizes

de qualquer maneira

pela

merda

mijo

vômito

foda

merda merda merda merda merda

e que os leitores

comprem os livros

não os críticos

que  obtém

de graça

até o

cu cu cu cu cu

cu.

Traduzido do original: http://bukowski.net/manuscripts/displaymanuscript.php?show=poem1984-02-29-vulgarity.jpg&workid=4448

agnóstico

li outro dia

que um homem queria exorcizar o diabo

de seus dois filhos

então ele amarrou-os a um forno de chão e

torrou eles até a morte .

suponho que para acreditar no diabo

você tem que acreditar em Deus

primeiro.

eu fui ensinado a capitalizar "Deus"

e alguns diriam

que desde que eu faço  isso

é prova suficiente .

enquanto isso, eu uso o meu forno para me manter

aquecido

e eu fico de fora de

Argumentos.

Traduzido do Original: http://bukowski.net/manuscripts/displaymanuscript.php?show=poem1982-01-26-agnostic.jpg&workid=494

Chopin Bukowski

este é meu piano.

o telefone toca e as pessoas perguntam,
o que você está fazendo? que tal
encher a cara com a gente?

e eu digo,
estou ao piano.

o quê?

desligo.

as pessoas precisam de mim. eu as
completo. se não podem me ver
por um tempo ficam desesperadas, ficam
doentes.

mas se as vejo muito seguido
eu fico doente. é difícil alimentar
sem ser alimentado.

meu piano me diz coisas em
troca.

às vezes as coisas estão
confusas e nada boas.
outras vezes
consigo ser tão bom e sortudo como
Chopin.


O Amor é um Cão dos Diabos  (2007, pg. 98)

ignis fatuus

a única solidão é

sono ou morte

nós não éramos inteligentes o bastante

gentis com os outros e cruéis para si mesmo

quando pedimos a nós mesmos por misericórdia

e isso foi negado

a mais sagrada privacidade permanece

nos esperando

e tudo que foi

incompreendido ou abandonado

se reunirá

deixe meu fracasso ser sua sorte

isso que foi um quebrado

e descuidado

erro

que seja conhecido

que saber sua própria morte

é morrer duas vezes

uma vez realmente

e então, quase nada

que seja conhecido

que não há nada tão feio

em tudo que é tangente

como a besta humana

um truque definido contra o sangue de sua alma

que seja conhecido

que a solidão é a única

misericórdia

e a única

amante

que seja conhecido

que um homem não precisa ser Cristo

para ser crucificado

que seja conhecido

que um homem pode ser

crucificado

a cada dia

a cada momento

a cada respiração

de sono e vigília

e então ser atormentado novamente

que seja conhecido

que um homem pode morrer

e morrer

e morrer

e morrer

e ainda sentir a dor

e saber que está morto

e ainda sentir a dor

e saber que não há nada que ele possa fazer

e ainda  sentir

a dor

que seja conhecido

que seja conhecido

que os templos não são nada

e os sinos não são nada

e a fama não é nada

e a vitória não é nada

e o sexo não é nada

e que a solidão traz loucura

e a multidão traz loucura

e bebem  e comem o corpo

como um tigre

que não há nenhuma voz para falar com

nenhum ouvido para ouvir

que seja conhecido

que haverá outros homens como eu

levantados  para a boca dos leões

queimados  por falsos amores

enganados por gentileza

alvejados pelo intelecto

tontos por ramalhete

sacrificados para o lucro

utilizados como mão de obra barata

e estes serão os mais gentis dos acontecimentos

em comparação com o que vai entrar no olho

e na orelha

e no cérebro

e escoar para as entranhas para começar seu

trabalho de morte

eu tenho pena que todos esses meus irmãos

que vão me seguir nos séculos

Incapazes de amar, porque não há nada para amar

Incapazes de matar, porque não há nada vivo

Para sempre pendurados e

sangrando e tontos

Pela besta

humana

as paredes

os jardins

o sol

as flores

os beijos

as bandeiras

os mares

os animais

a comida

os licores

as pinturas

as sinfonias

tudo inutilidade

que seja conhecido

que a maioria dos homens

adoram quando podem ver

e eles vêem uns aos outros

e eles adoram isso

porque eles vêem muito pouco

que seja conhecido

que eu sou amargo

e condenado

e cansado

e inútil

que seja conhecido

que quando a esperança final se vai

lá permanece, mas olhando para a dança

e observando a relação fraca

dos idiotas

com muito pouco anotações

que seja conhecido

que eu estou morto

mas não existe raiva

que seja conhecido

que a maioria dos homens estão mortos

muitos anos antes do enterro

que seja conhecido

que muitos homens morrem na infância

que muitos homens nascem mortos

embora as suas partes se movam

e fazem som

e crescem

e avançam

no comportamento adulto

e fazem  as coisas da

civilização

Que seja conhecido

que estes homens nunca existiram

e que seus funerais

foram  enormes farsas

e também as lágrimas mortas

para o já morto

que seja conhecido

que os próprios vermes

estavam mais perto da verdade

na medida em que

não

choram

que seja  conhecido

que o nascimento não é santo

que a morte não é santa

que a vida não é santa

que seja conhecido

que eu tenho sangrado sem coroas

que  eu vou sangrar em um momento

que eu vou sangrar para sempre

vermelho

vermelho

vermelho

e os falcões vão dançar

dentro dos meus ossos

e regozijar

que seja conhecido

que eu não morra pelos pecados do homem

mas que eu morra pelo o quê o homem é

e para o que eu quase fui

eles- muito pouco de qualquer coisa

em mim mesmo levantou o suficiente

para ver o horror

o adoecer

e enlouquecer

e murchar

não tome como pessoal

o que eu digo sobre a vida

completamente

ou o homem

completamente

a não ser que

em outro plano

você se considera

um defensor da vida e do homem

o que é apenas uma outra fraqueza natural das espécies

como um rato guardando seu ninho

e para o qual

eu não posso te culpar totalmente

a única solidão é a morte

mas não esta morte

não esta morte

não

esta

morte.

 https://www.youtube.com/watch?v=EpnHMH1Crhg